Перегрин 1. ЦЕНА ПРЕДАТЕЛЬСТВА ИЗВЕСТНА
По поводу ареста генерала Младича
Да, быть предателем – не лестно, Такое «звание» - позор! Цена предательства известна Еще с библейских давних пор.
Когда о Боге скажем «враг» мы, «Не друг он нынче нам, не брат», То нам заплатят терадрахмы – Штук эдак тридцать, в аккурат!
Сосиски нам подарят, брюки, Ведро варенья, шоколад, И во дворе умоет руки Привычный ко всему Пилат.
В попытке шашку на орало За тридцать драхм перековать, Какой-то Тадич генерала Сдает за баксов эдак… пять.
Его обманывают фрицы – Мол, обойдешься, мелкота: Просил серебряников тридцать – А не получишь ни черта.
Но дух предательства всеяден. Он свято верит в «благодать». Не сосчитать сегодня гадин, Готовых все и всех продать,
Предать, сдать дьяволу и НАТО, Всем видам бесов во плоти, За драхму, шекель, два дуката, Как Бога… Господи, прости!
Стрелять спокойно в спину братьям, Да распинать мессий слегка Давным-давно не привыкать им: Привыкли… в Средние века,
И раньше – при царе Горохе, Когда царил дурак Нерон: Сдавай пророков – это лохи! Сдавали рыцарь и барон,
В Париже, в Риме, в Трансваале, В стране заморской Гондурас Все предавали, предавали - За тридцать драхм… как и сейчас,
За пару баксов, пару кринок, Ведро варенья, литр вина… А что бы вы хотели: Рынок! Теперь такие времена…
Но представители Инферно Считают: жарко будет впредь! Цена предательства безмерна: Гореть в Аду, огнем гореть.
28.05.11
1. НА «СМЕРТЬ» БЕН ЛАДЕНА
Погиб Бен Лад! Невольник мифа! А был он - не был - докажи! Не от ветрянки, не от тифа, Погиб Бен Лад от наглой лжи!
Реальный помер то ли в Яффе, А то ли в городе Рязань - Об этом знал старик Каддафи, И ПОзнань (или же - ПознАнь).
Под клевету ужасных гадин, Опять навравших невпопад, Геройски пал "старик Бен Ладен". Рыдают Кушка и Арбат,
Рыдают все ослы в округе, Все бандюки и все бомжи. А жил ли он? Вообще? На юге? И в Пакистане? Докажи...
Да, кто-то где-то жил когда-то - Индеец, белый и мулат… Но – кто? Когда? Конкретно? Дата? И был ли он вообще, Бен Лад?
Да, чей-то был портрет украден, Да, чей-то ник употреблен… Но кем реальный был Бен Ладен? Был, говорят, душманом он,
Дружил с бандитами и янки, Границы проходил без виз, Мечтая как-нибудь на танке В душманский въехать Парадиз,
Да налетел тот «танк» на кочки, В болоте намертво увяз… И помер бедный Ладен: почки! Какой светильник Зла угас!
Но, хоть и помер он давно-то (Бывает! Почки! Не свезло)! Из специального блокнота Его не вычеркнуло Зло!
Поскольку лик его - эстраден, И знаменита борода, В «живых» оставлен мертвый Ладен - «Живи везде – живи всегда»!
И Пентагон настроил лиру… Да только песня не о том: Десяток лет бродил по миру Неувядающий фантом!
Но мир жесток и беспощаден! Стал нужен миру «позитив»! И «мир» решил: «пусть сдохнет Ладен! Рассейся, мрак! Да сгинет миф»!
Под грохот выстрелов и вопли Был разорен коттедж дотла. Исчезли мифы и утопли В морях безвестные тела.
В глухом атолле возле рифа, В краю, где зной да миражи, Лежит Бен Лад – невольник мифа… …………. А может – даже не лежит?!
17.05.11 1. СТРАСТИ ПО СТРОСС-КАНУ
Тоскует за решеткой лев, Финансовый титан, Начальник клуба МВФ, Старик француз Стросс-Кан.
Как смог Стросс-Кан так низко пасть И угодить в тюрьму? Внезапно налетела страсть?! Возможно! Но… к кому?
К кенийке ростом метра два (А, может – даже три)? Потом – «хоть не расти трава»? А ведь давно твердит молва – «Сначала – посмотри!
Чтоб выбрать жертву по зубам, По силам, черт возьми»! Теперь его сошлют на БАМ В плохое общество Обам… Попался, шер ами!!!
Ответьте мне – матрос из Канн, Граф, шевалье, клошар: Зачем ты облетел, Стросс-Канн Земной огромный шар,
Зачем из ванной вылезал В привычном неглиже? Зачем так мчался на вокзал?! Зачем на рубеже
Двух государств и двух эпох Попался ты в капкан, Попался, как последний лох, Миллионер Стросс-Канн?
Враг у тебя украл жену, Отнял любимый трос, И с горя ты «пошел ко дну», Напившись, как матрос?!
А вдруг все это – не всерьез: Не бушевал вулкан, И ты в тот день не бегал кросс, А пиво пил, Стросс-Канн?
Все было: пиво, вобла, рак, «Клико», французский сыр… Но подмешал в напиток враг Какой-то эликсир!
И ты, обезумев слегка (Мол, я до звезд дорос), Намылив потные бока, Порвал приличий трос,
И налетел, как ураган, На тетку – дочь саванн, Все в ход пошло – клыки, наган… И ты «попал», Стросс-Канн!
И вот ведут тебя на суд, Где мылится петля. И от веревки не спасут Ни помощь короля,
Ни статус шефа МВФ, Ни два мешка купюр! …………. Пассионарный перегрев? И даже – «перекур»?
А может, это просто блеф, Наветы, сплетни, мрак? Не мог начальник МВФ Попасться, как дурак!
Зачем вообще ему нужны Кенийки ростом с дом?! Персидской не было княжны? Мы в это верить все должны? Но верится с трудом.
20.05.11 Сергей
Оцените. |