ВОТ, ТОВАРИЩИ, ЛУЧШАЯ ОДА

Говорят, отдыхает природа
На родном поколении next.
И не стал бы, товарищи, сроду
Сочинять или марш, или оду –
Самый лучший, возвышенный текст,

Для того, кто с рассудком не дружен,
Тем, чьи «башни» сурово снесло,
Кто способен на пива пять дюжин
Поменять и ладью, и весло!

Да, пришла к нам дурацкая мода –
Мерить все на валютный аршин!
Вот и часть трудового народа
Поменяла и ум, и свободу,
И правление мудрых старшин,

На фантомные призраки денег,
На кредитно-заемный хомут…
То-то многим из Ванек и Сенек
Шапка с кепкой по-новому жмут!

Кто-то хочет сказать мне: «Не то», да
Вдруг, вглядевшись, увидит подчас,
Что подмяла уже эта мода
Под себя всех взбесившихся нас!

Да, не зная, товарищи, брода,
Нам ли лезть на стремнину реки?!
Оттого и не пишутся оды –
Скажут мне господа дураки,

Ибо Кама, Двина или Шуя
Глубоки, а зимой – холодны!!!
Вот поэтому од не пишу я
Водам Лены и этой Двины!

Прочем, можно строчить понарошку
Вдохновенные тексты про БАМ,
Оду клюкве, да гимн про морошку,
Оратории белым грибам…

Или оды про волчью породу,
И про нрав старика-шатуна
Можно выдумать глупую оду –
Да, боюсь, не поймет нас страна…

Только думаю, что (между нами!),
Лучше жить бы в дремучем лесу
С росомахами и шатунами,
Чем повеситься в жаркой Панаме,
Или Штатам продаться за су…

Не Нерону, не Ра, не Комоду,
И не тем, кто курил анашу
Напишу, я товарищу, оду:
Лучше я манифест напишу

Про Утопию Томаса Мора,
Где сойдутся катод и анод,
Напишу я, товарищи, скоро
Оду, две… даже тысячу од.

СКОРЕЕ, СКОРЕЕ, СКОРЕЕ…

Летят буревестники, рея.
Да, дело дредноутов – дрянь!
Скорее, скорее, скорее
Грянь, буря, грянь, подлая, грянь!

Замучили эти эсминцы,
В нас бьющие (как же, мы – цель!)
И как надоели «гостинцы» -
Снаряды, осколки, «шрапнель»!

У них и броня, и снаряды,
И рыла в лебяжьем пуху…
Но, кажется, скоро торнадо
Им всем разъяснит, who is who!

Убит у себя во дворе я
Каким-то осколком шальным…
Скорее же бури, скорее
Ударьте торнадо по ним!

Никто не уйдет из залива,
Под воду уйдет супостат
Ведь наша война – справедлива
И смерчи за нас отомстят.

МОЙТЕ РУКИ, СТАРЫЕ ПИЛАТЫ

В этот год снижения зарплаты
И удешевления всех душ,
Мойте руки, добрые Пилаты,
И срывайте свой, пилатский, куш!

И, опровергая постулаты,
Вылив на меня холодный душ,
Добрые и старые Пилаты,
Впредь не околачивайте груш,

Помните о том, что ваше слово –
«Вздернуть», «не виновен», или «казнь»,
Может вдохновить бандита злого,
Рыбаков оставить без улова…
Так что после выпивки и плова,
И, преодолев водобоязнь,

Нацепите шлемы, тоги, латы,
Выкурите дозу анаши,
А затем, товарищи Пилаты,
Римские стратеги-курбаши,

Мойте, мойте руки до упора,
Чтоб не было стыдно нам подать,
Чтобы и Коран, и даже Тора
Всех вас помянули без укора,
Чтобы вас накрыла Благодать,

Чтобы хора ангельского звуки
Ваш благословили аппетит…
Мойте же, ребята, с мылом руки:
Все-таки повсюду – гепатит…

Жаль, что дешевеет нынче злато,
Что вот-вот останемся без брюк…
Но при всем при том, мои Пилаты,
Худо нынче жить без мытых, чистых рук.


ДОСТОИН ЭТОТ МИР И ЛУЧШЕЙ ДОЛИ

Не все пока, как видно, в божьей воле,
И кое-что совсем в другой руке…
Но, как считал Барклай (тот, что де Толли),
Достоин этот мир и лучшей доли,
Чем восседать в дерьме, да на штыке!

Он заслужил, к примеру, Парадиза,
А не бича и плети в сотню жил,
Того, чтоб не торчать во тьме и снизу,
А света и прогресса заслужил!

Мир так старался как-то измениться,
Став лучше и умней почти во всем.
Но держат нас в ежовых рукавицах,
А мы свой крест куда-то вверх несем…

Будь Пушкин ты, Полина Виардо ли,
А то и вовсе старый конь в пальто,
Но даже ты достоин лучшей доли,
Чем схемы превращения в Ничто.

Нет, господа, у нас другие цели, -
Из Тьмы однажды вырваться на свет!
Но нас пока что держат на прицеле,
И сбрасывают бомбы из кассет

Враги – и, кстати, наши же «заслуги».
И нечем им ответить нам пока.
И мы, живя на севере и юге,
Глядим на небо хмуро и в испуге.
И наши же бессильные потуги
Уйти пешком от божьего пинка

Нас убивают быстро. Слишком быстро!
Причем – без эпидемий и войны:
Мы все – от земледельца до министра
Пока что неестественно грешны.

Споем же, господа – «фа», «си-диез» и «до» («ля»).
Подтягивайте, царь, купец и раб!
Куда же ты пропала, наша доля –
Та самая, что лучшей быть могла б?

ПОДУМАЕШЬ, ЦАРСТВО «РЕЦЕССИЙ»!

Сколько мы потеряли в процессе
Истребления всяческих благ!
А теперь в государство Рецессий
Мы попали, как будто в ГУЛАГ,

Где скучают унылые нары,
И, под жуткие стоны и зуд,
Цены на колбасу, промтовары
С жуткой скоростью в гору ползут!

Вал бредет похоронных процессий
По почти что почившей стране
В этом царстве унылом рецессий,
Что катком проползут и по мне,

И по вам, и по тем, кто на вилле
Обнимает сейчас пулемет,
И мечтает, чтоб нас подавили
(Чтоб Пята подавила народ).

Всем достанется, каждому хватит
По лопате и бочке невзгод,
И шайтану, и чертову бате,
И чиновнику в царской палате,
Только первым завоет народ…

В города и в деревни, и в веси,
Лезет в окна и в створы ворот
Рвется призрак голодных рецессий,
И, похоже, всех нас пережрет!


И студентам сейчас не до сессий,
И шахтерам уже не до руд:
Всюду носится призрак рецессий,
Наступая на творчество, труд,

Выпуская на волю Инферно,
А ему даже дьявол – не брат!
Все сегодня достаточно скверно,
Завтра будет трудней во сто крат…

Только вряд ли получишь ты приз, Мрак,
И управа найдет наглеца:
Мы тебя, отвратительный призрак
Будем кольями бить до конца!!!

Врежет залпом по левому борту
По тебе не сдающийся люд,
А рецессии, кризисы – к черту:
Пусть же грянет победный Салют!!!

ТОСТ

Товарищи! Упремся рогом
В год Кризиса и мутных Смут!
Удача будет с нами! С Богом!
Нас не подкупят – не сомнут,

Ни басмачи, ни людоеды,
Быки и антилопы–гну,
Поскольку «близок миг победы»
(Хоть мы еще пока в плену)…

Пройдем сквозь трубы мы из меди,
И сквозь огонь, и сквозь штыки,
И не осилят нас медведи,
Ослы и прочие Быки!

О, нас пугали даже львами,
И злобным сборищем гиен,
Но, повторяю – Боже – с нами,
А не блюстители Геенн!!!

Мы выживали и в компосте,
И даже в «рыночном» Аду!
Я подчеркнул бы в этом тосте,
И вас прошу иметь в виду,

Что пессимизм – отнюдь не благо,
Что надо верить в чудеса,
А там, товарищ бедолага,
(А также врач, шахтер, бродяга),
Услышим с Неба голоса,

Пятьсот божественных симфоний,
Чудесный праздничный ноктюрн,
И снимут нас на белом фоне,
И переправят на грифоне,
На виллу Бога – на Сатурн!

Что нам Быки, цунами, яды
Торнадо, жар палящих туч?!
Мы отбояримся от Яда,
И унесемся за Плеяды,
И ты нас, Господи, навьючь

Отнюдь не грешными делами,
Не тунеядством и не Злом –
Нам нет нужды в подобном хламе…
А мы уж как-нибудь, да сами
Взлетим вдогонку за орлом.

Не тратя время понапрасну,
Не топором, не тряпкой красной
Взлетим, Ньютону вопреки,
И будут нас бодать бесстрастно
Индифферентные быки.




ГОД БЫКА

Год Быка: не Козла, не опоры
Пусть большого - но все же - моста!
Тихо в мире. Молчат прокуроры,
И орудия спящей «Авроры»…
Но начнется, товарищи, скоро
Жизнь с другого (почище!) листа!

Пусть мычим мы тоскливо пока что,
И рогов нам Всевышний не дал,
Всех врагов в этот год озадачь ты,
Погрозив им винтовкою с мачты,
Дабы вор, живоглот, феодал,

И другие любимцы Фортуны
Поумерили б свой аппетит…
Мы ведь тоже не вишня в цвету, но
Не вандалы и даже не гунны,
Так что нам живоглотство претит!

Но говядину с перцем и сыром,
Да с пюре, да с картошечкой «фри»
Пожираем исправно всем миром,
Не стесняясь: ты только смотри!

От князей и маркграфов до голи –
Всем кагалом, имейте в виду! -
Наедимся говядины вволю
В замечательном Новом году!

Не смотрите на нас так сурово
(Даже грустно и зло – иногда)
Дорогие быки и коровы:
Такова селяви, господа…

 

Перегрин

 

 

Оцените.